Как умирают книги

НА ПОЭТИЧЕСКОЙ ВОЛНЕ

                                      

В шкафу угрюмом,

в тихом зале

На полках КНИГИ

умирали…

Нет, не плохими

они были,

А просто люди

их забыли.

Забившись в

«интернета» дали,

Их просто больше не читали…

Желтели тихие

страницы,

Где мудрость всех

веков хранится,

И без людской

любви, заботы

Дышали пылью

переплёты.

Добры, наивны

книги были —

Не знали, что их

разлюбили.

Они всё ждали,

ждали, ждали…

Людские руки

вспоминали…

И в час ночной

им снились лица,

Те, что склонялись

над страницей.

Уютной лампы

свет высоко

И капли яблочного сока,

Что брызнули на лист раскрытый,

Цветок засушенный, забытый,

Билет в театр, что был закладкой,

След пальца от конфеты сладкой…

И стаи галочек-пометок —

Следы раздумий, тайных меток,

Оставленных карандашом.

«Ах, как же было хорошо!» —

Они вздыхали…. А за окном

Убогий мир хлебал ковшом

«Видосы» с виртуальной «фиги»,

Какие, братцы, к чёрту, книги,

Где всюду тупость бьёт ключом!

В шкафу угрюмом, в тихом зале

На полках КНИГИ умирали…

Лариса Сперанская.